Дмитрий Быков: Голодарь

Все, Сенцов не голодает,

хоть почти что умирал.

Все от радости рыдают

-федерал и либерал.

Веселее — патриотам:

не сумел залезть на крест!

Ждал-то Нобеля,чего там.

Не дождался,куру ест!

Не терял полгода в весе,

в окруженье медсестер

ел питательные смеси…

тоже мне голодомор!

Мир не знал таких историй:

террорист на 20 лет

переехал в санаторий

для разгрузочных диет…

Праздник хамам,радость хамкам,

упоение,азарт:

доктор Хайдер и Лоханкин

так и прыгают в глазах.

Да и сам я рад,не скрою:

поделом,не пробуй впредь!

Не позволили герою

как герою умереть.

И чего тянули,кстати?

Уподобили б мешку,

привязали бы к кровати,

в рот засунули кишку

-лопай первое-второе,

диетический обед.

Тут поэма без героя.

Для героя ниши нет.

Сладко гнить в болоте плоском,

не имея образцов,

-потому своим упорством

нас не радовал Сенцов:

он мешал хранить лицо вам.

Вы в нем видели врага.

Вы в сравнении с Сенцовым

не смотрелись нифига.

Приглядимся к нашей лаже,

с нашим Путиным,Шойгу,

-да и скажем:

я не гаже,

я не хуже их могу!

Дружно врем. Не держим слова.

Терпим все. Забыли честь.

А посмотришь на Сенцова

-и припомнишь,кто ты есть:

да никто. Пустое место.

Червь,ползущий на убой,

что за вялый марш протеста

упивается собой.

Упоенно лижешь ручку,

в жадный рот хватаешь МРОТ,

случку,пенсию,получку…

Нет уж,падла! Пусть он жрет!

Пусть он будет несерьезен,

не железен,не здоров

-словно Золотов,Рогозин,

Дебоширов и Петров.

Мы в судьбе своей бараньей

и покорности свиной

не хотим напоминаний

о возможности иной.

Я и сам,признаю снова,

созерцая нашу тишь,

рад отчасти за Сенцова:

надо жить,а там, глядишь…

Лишь одно меня тревожит

в череде унылых лет:

город выстоять не может,

если праведника нет.

Сам Господь берег Гоморру

и соседний с ней Содом

-не сдавал голодомору,

не пытал огнём и льдом,

не растаптывал до пыли и

не сбросил в пустоту,

-ибо праведники были.

Их не стало — и ту-ту!

Где теперь Содом с Гоморрой?

Поминаний даже нет.

Жанр прощания с Матерой

-главный жанр последних лет.

Ни к чему мечтать о чуде

обитателям Москвы.

Правда,праведники — люди

неприятные,увы.

В простоте не скажут слова,

остальным грозят сумой…

Ничего у них святого,

кроме святости самой.

Вечно им чего-то надо.

Резкий голос. Хмурый вид.

Но без них — прокол,досада!

-этот город не стоит.

Окружи себя френдами,

спрячь от глаз любой косяк

-нужен все-таки фундамент,

твердый все-таки костяк.

Так-то Бог простил бы снова,

филантроп и эрудит,

пощадил бы за Сенцова,

-а теперь не пощадит.

Где начнется?Хоть с Магаса,

хоть с Приморья, хоть с гэбни:

эрогенных точек масса

-полыхнет,куда ни ткни.

Тут довольно будет слова

-так и грохнет,не щадя:

от Петрова, от Беглова,

от истерики вождя…

Заорем на всю планету,

погружаясь в нашу гать:

где тут праведник?! А нету.

Скрипаля не предлагать.