Сегодня у меня праздник - очередная годовщина распада СССР.
СССР - это моя загубленная жизнь.
Наши интересы никогда не совпадали. Я любил рисовать - но соцреализм своими колхозниками и букетами вызвал у меня жуткую аллергию. Поэтому я не стал учиться.
Главной моей страстью была архитектура. А ненавистью - хрущевки. Поэтому я сознательно не пошёл в архитектурный.
Мне нравилась Франция, Англия, Испания. Поганый язык СССР лил на них тонны грязи. Меня посылали в Афганистан.
Где бы я ни жил, СССР обеспечивал мне проживание на другом конце города, и час езды в мёрзлом, вонючем, битком набитом автобусе. Или час метро. А я люблю небольшие и умные городки...
Я любил Камчатку. Я хотел там жить. Нормально, а не на чемоданах. Но СССР выскребал такие места, его не интересовало ничто, кроме что отсюда можно взять. Он даже не стала проводить тротуары в 250-ти тысячном Петропавловске.
Я горел интересом к технике, автоматам, хитроумным закаточным станкам и ценил хорошо сделанный консервный нож. От меня требовали солидарности с Мозамбиком, восторга от очередных задач партии, интересу к торжественной встречи Генерального Секретаря в братской Монголии. К нашим парадам с отвратительными ракетами, несущими смерть миру,и комонавтам. И никого из жирной сволочи наверху не интересовал хорошо сделанный консервный нож.
СССР загубил мою жизнь. А мы, своим презрением - похоронили СССР.
Я пережил своего врага и видел его смерть. Я сегодня выпью.
И Вас переживу, г-н Путин. Кинжал, покрытый ржавчиной презренья, висит у меня над головой.