О перспективах
О возможности попасть в рай
Проситься в рай, скажу вам, бесполезно:
Не тот объём – вместить не может всех –
И потому, видать, Отец Небесный
В чистилище припомнит каждый грех.
И каждый грех, конечно, будет взвешен
Им на весах вселенского добра.
А кто из нас, хотел бы знать, безгрешен?
Кто не внимает звону серебра?
А кто не греховодничал сверх меры,
Однажды возжелав чужой жены?
А тот, кто просто отступал от веры,
Был
мучим чувством собственной вины?
Архангел Михаил с мечом на страже.
Да,
с огненным:
ему не возразишь.
Без пропуска, я слышал, будто даже
Туда,
в рай Божий,
не проскочит мышь.
В любом вопросе есть свои нюансы:
Заслужите – вам выдадут билет,
Но в общем плане, думается, шансов
Совсем немного: их почти что нет.
О перспективе
Лучшее всегда лишь перспектива.
Сбудется ли? Нет? – большой вопрос.
Боже, охрани нас от порыва
Перспективу принимать всерьёз.
Мало, что ли, было революций? –
Ни одна не принесла добра.
Как бы нам потом не поперхнуться
Собственными криками «Ура!».
Все вожди, а с ними и герои,
Как один, заводят нас в тупик.
Не хочу ходить за ними строем,
Но хожу, поскольку ведь… привык.
Двухдневный отдых на Балтике
Купаться – да,
а вот лежать на пляже,
Скажу вам честно: просто не-мо-гу.
Такое чувство, будто я посажен,
На цепь, пристёгнутую к лежаку.
Вконец пустое время-
провожденье –
И мне оно ни сердцу, ни уму.
Коту под хвост субботу, воскресенье…
Но как мне в этом убедить жену?
А вам как это зрелище, скажите, –
На солнце распластавшийся народ?
Я не участник действа – только зритель,
На сутки заглянувший на курорт.
Жена? Она, конечно же, довольна:
Морской загар двухдневный. А закат!..
А я – заложник выходных безвольный –
Мне бы скорее, знаете, назад.
Нет,
море – да… но три часа дороги,
Опять же завтра столько же домой.
Конечно же, устану.
А в итоге
Считаться будет: отдохнул с женой.
О Боге и о себе
(Из цикла «Записки шестидесятилетнего)
Наш мир задумал наш Господь…
как сцену,
Как испытательный, сказал бы, полигон:
Всему вокруг свою назначил цену
И стал смотреть на этот мир с икон.
Кто мы на сцене?
Мы – актёры, слуги,
Плетущие интриги на заказ,
Задуманные Им Самим от скуки –
Развлечь себя, а отчасти, и нас…
К актёрам старым мало интереса –
Нет смысла поручать большую роль:
Испортить могут всю интригу пьесы,
Свести всё удовольствие на ноль –
Чем старше ты становишься, тем глуше
Звучит в ушах Господних голос твой –
Все просьбы зря – ты, собственно, не нужен:
Ты отслужил почти что срок земной.
Таких, как ты на белом свете много
(Кто Господу молитв не возносил?),
А от тебя уже так мало прока –
Не стоит Божьих
времени и сил…
Меняется ли климат наш земной:
Откуда ныне ливни, ураганы
И этот чёртов непомерный зной?
А зимы… стали более, чем странны.
Припоминаю позапрошлый год:
Здесь испокон, мне думается, века
Такой зимы не наблюдал народ –
Зимы совсем без выпавшего снега*.
А сколько раз встречали Новый год
У ёлки городской, стоящей в луже? –
Неправильно: должны быть снег и лёд,
И хоть немного, что ли, зимней стужи.
А нынешнюю зиму пополам
Погода, словно перестав стесняться,
Разрезала: вот и досталась нам
До середины оттепель, а там,
Вплоть до весны, мороз до минус двадцать.
Природа, ну, совсем сошла с ума –
Не в меру, право, сделалась капризна,
Куда ни глянь – сплошные катаклизмы
Не важно, это лето ли, зима…
Июльским утром, глядя из окна
Хлебнул из чашки кофе горьковатый.
День будет знойным: дымка вон видна…
Купить велела с вечера жена
И
кондиционер, и вентилятор…
* Речь идёт о зиме 2019/20г.г. (Прим. автора)
Мне с детства снились знойные широты –
Карибы, солнце, южные моря…
Сейчас готов признаться: снились зря –
Терпеть жару нет никакой охоты.
Нет, согласитесь: это чересчур,
Когда вода в озёрах двадцать восемь,
В тени под сорок.
Право, даже осень
Комфортнее таких температур.
А знаете ли, ныне что на пляже
Творится с нашим золотым песком? –
Так раскалён весь день, что босиком
Вдоль дюн, увы, не прогуляться даже.
Что стало с нашей северной страной,
Где было летом хмуро и прохладно?
Июль.
Жара, да будь она неладна,
Могла бы обойти и стороной!
По поводу погоды сотни мнений –
Не знаю, согласитесь ли со мной:
Жаре
я предпочёл бы дождь осенний,
Пусть скучный, нудный… даже затяжной.
Владимир ЛЮБЛИНСКИЙ,
Вильнюс
Стихи читателей.
